这世道，不太平。 三十年前那场大雾一起，阴阳就乱了套。活人走夜路常撞见不该见的东西，坟头半夜有哭声，纸钱自燃，狗血镇不住邪，铜钱压不了床。后来慢慢也就没人再信科学那一套了，刀枪打不死的东西，得靠“门道”。 陈九黎不知道什么叫门道。 他只知道，伞骨要修得直，油纸要刷得匀，竹篾不能有毛刺，不然客人会骂娘。 黄昏压着屋檐，天光像被谁泼了墨，一点点往地面上浸。修伞铺子挤在老街拐角，门脸窄，招牌歪，檐下挂着七八把半旧的油纸伞，随风轻轻晃。伞面画着山水、花鸟，也有素面无纹的，那是他爹陈德海自己用的。 铺子里一股陈年桐油味，混着铁锈和霉味，闻久了脑袋沉。墙上钉着几排竹条，地上堆着破伞，剪刀、钳子、蜡线散了一桌。陈九黎坐在小板凳上，手里捏着一根细银针，正一寸寸刮着伞骨上的旧漆。 他哼着小调，调子怪得很，词一句也听不懂，像是异乡的谣曲，又像某种祭祀的咒语。他自己也不明白为何会唱这个，只觉得顺口，从记事起就时不时冒出来。 “咯吱——” 伞骨刮到一处结节，出轻响。他皱了皱眉，左眼忽然一痛。 像是有人拿烧红的铁丝捅进瞳孔，又猛地一拧。 他手一抖，银针差点扎进掌心。 “呃……”他闷哼一声，扶住墙边的旧柜，额头冷汗直冒。 铜镜蒙着灰，照出他一张脸：剑眉斜飞，唇角微扬，平日里总带着三分玩世不恭的笑。可此刻，镜中倒影却微微扭曲——那笑容还在，可衣裳变了。 红衣。 猎猎如血旗，在风中翻卷。 身后是尸山血海，万鬼匍匐，银针如雨，从他袖中飞出，每一根都钉住一只厉鬼的眼眶。他站在尸堆顶端，抬手一指，天地变色。 幻象一闪而逝。 陈九黎喘着粗气，左眼还在疼，但已不似方才那般撕裂。他抬手揉了揉，指尖触到一丝温热——不是血，却像是……金光在皮下流动。 他盯着铜镜，镜中人也盯着他。 正常了。 可他知道，刚才那一瞬，不是幻觉。 ...

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